Esta noche para siempre terminaron mis hazañas,
Un chamuyo misterioso me acorrala el corazón.
Alguien chaira en los rincones el rigor de la guadaña
Y anda un algo cerca `el catre olfateándome el cajón.
Una noche de verano allá por mediados de los 70`s sin que yo entendiera muy bien porque mi viejo arranco recitando un viejo tango de Agustín Magaldi y Luis Acosta García: “dios te salve m`hijo”
Ya habíamos cenado y estábamos aburriéndonos (al menos yo) en una sobremesa en casa de mis abuelos. Una mierda. El calor era insoportable pero yo no me podía quejar porque estábamos en la provincia de Corrientes. Y “eso no era calor…calor era lo de Buenos Aires”
El calor era una mierda igual. Yo no veía la diferencia.
Me entretenía viendo unas ranitas multicolores que subían despacito de entre las plantas de mi abuela, tratando de cazar insectos a veces mas grandes y fieros que ellas mismas…pero el estomago es gran tirano… y la tripa nos hace gigantes en miniatura aun mas que la utopía.
No se de que hablaban los mayores pero mi viejo empezó el recitado. Mi imaginación más que mi recuerdo me lo muestra abrazado a una guitarra que no sabía tocar, con el oscuro deseo que uno tiene por la mujer del otro. Pero no es posible… no había guitarras en esa casa de mierda. Había visto así de emocionado a mi viejo alguna que otra vez. Amaba el campo.
Era de esos hijos de tanos que se establecían en los suburbios pensando que las amplias praderas estaban pobladas de santos primigenios.
Amaba la música pero no había pasado de escucha por vago y por sordo. Alguna vez había abrazado una guitarra y rascando sin sentido el encordado había recitado con mala voz un tango reo. “cualquier cacatúa sueña con la pinta de Carlos Gardel”
Pero solo eso.
Aquella noche arrancó el recitado del tango y seguía sin pausa y con ritmo dramático.
Mi abuelo miraba sin gesto en su rostro aindiado y mi abuela…que se yo. No me quedan memorias de esa mujer.
De mi madre… si. Mi madre languidecía golpeada por la vergüenza, maltratada por el arrebato histriónico del viejo.
Yo consideraba al viejo un ignorante y aquello lo ponía en otro plano para mí. Escuchaba fascinado.
“Un viejito lentamente se quito el sombrero negro,
Estiró las piernas tibias del paisano que cayo,
Lo beso con toda su alma, puso un Cristo entre sus dedos
Y goteando lagrimones entre dientes murmuró:
“¡pobre m`hijo, quien diría que por noble y por valiente
Pagaría con su vida el sosten de una opinión!
“por no hacerme caso, m`hijo, se lo dije tantas veces
No haga juicio a los discursos del dotor ni del patrón
Hace frio. ¿Verdad m`hijo? Ya se esta poniendo duro.”
“Ya esta oscuro” dijo mi vieja con su habitual cara de orto.
La magia se rompió, el viejo tartamudeo y entre colérico y lastimado protestó:
-es lo mismo…igual queda bien.
Mis abuelos disfrutaron el error más que el recitado y sonreían placidos.
¡¡¡Viejos de mierda!!!
Busco confortarme sabiéndolos cenizas pero el destino de cenizas es algo que comparten aun en su miseria. Salvo el primer zombi de Lázaro todos los demás tenemos el mismo final de juego.
¡La concha de la lora! ¿Por que me quema el pecho la vergüenza todavía?
Tarde 35 años en volver a encontrarme con ese tango.
Tarde 35 años en conocer el final de la historia y saber que el pobre viejito cavó una tumba para su hijo con su daga y con sus uñas y que envolviéndolo en su poncho como mortaja lo enterró junto a la tumba de la abuelita. Que volvió tarde esa noche al rancho y le mintió a la viejita diciéndole que el pibe se había ido contratado por una tropa y que se había llevado el poncho. Que el viejito le pidió a la viejita que prendiera algunas velas y que rezara por las almas que necesitan luz y paz.
Tarde 35 años en saber que hay heridas que el tiempo no cura y que aun siendo los rasguños mas pavos duelen como una puñalada de hielo en el alma.
Dios lo bendiga tata.
Pelotudos florecíamos muchos por los campos que ahora ahogan la soja.
Para muchos de nosotros la vida toda es un corto, patético y ridículo recitado interrumpido entre dos silencios eternos…
Oscar capristo
martes, 24 de noviembre de 2009
Bakunin va al infierno
Bakunin va al infierno
O de cómo se desmoronan los mitos ante la luz del entendimiento.
Un buen día Bakunin murió. Estaba vivo el día anterior, retozando como un chancho en su Dacha y al día siguiente murió. Siempre ocurre así y nunca al revés.
Como responde a la lógica más simple, y por eso no menos solida, se fue de cabeza al infierno.
Allí lo recibió Lucifer, casi emocionado… todos los días llegan tipos hijos de puta al infierno, pero teóricos de ese nivel, pocas veces. El Malo estaba emocionado casi como un cholulo.
Pocas personas habían sido tan fervientes luchadoras por el ateísmo y la negación de dios y su Santa Madre Iglesia como el ruso.
Le brindó lugar entre sus nobles señores en la corte infernal, y residencia en la zona más selecta de Pandemónium, la capital del infierno.
Dos meses después los jóvenes turcos del infierno se levantaban contra el despótico gobierno del señor de las moscas. Las tropas infernales de los mas bellos y nobles ángeles caídos se enfrentaron a su emperador para derrocarlo e instaurar una república rojinegra y popular.
Pero, el recién formado “Ejercito popular de liberación infernal” fue sangrienta y dolorosamente aplastado por las Falanges del Orden Negro (si… todos los estados cuentan con estas falanges, y hasta donde se sabe preceden aun a la creación del cielo y el infierno) y bajo el tormento de los verdugos (si… todos los estados cuentan con verdugos…) los cabecillas confesaron que el líder de la revuelta era el ruso.
Belcebú cedió a su lado didáctico y pedagógico y se propuso enseñarle al anarquista que nadie sabe más de conspiraciones, traiciones y golpes de estado que El Malo (bueno, salvo Pinochet y Videla tal vez) y revocó todos los privilegios de Bakunin, desterrándolo a los barrios periféricos, extramuros de Pandemónium, donde el maximalista debería disfrutar de la tortura con la regularidad del horario laboral decimonónico.
Quince días o mil años después, Lucifer el ángel más bello de dios, fue a ver que tanto había aprendido Mijaíl Bakunin con el expeditivo método del tormento.
Recorrió las factorías del dolor a paso lento y reflexivo y constató que nadie aprendía nada ese día. Nadie torturaba, nadie atormentaba, nadie sufría, nadie penaba… los demonios trabajadores de ese sector se habían declarado en huelga.
La actividad registrada en el área de la tortura solo se registraba en las comisarias, las mazmorras de las dictaduras de derecha y de izquierda o de las democracias burguesas o populistas… sobre todo en las comisarias.
Pero en ese barrio del infierno… no se lastimaba ni al enemigo porque la asamblea había declarado la huelga total.
Los obreros del suplicio reclamaban la inmediata y automática libertad de los alzados insurrectos del frente de liberación infernal, la restitución en sus cargos, la dimisión inmediata de Satán, y la puesta en práctica de todos los reclamos de la insurrección. Además de vacaciones pagas, salud y jubilación.
Satán se sintió tocado en lo íntimo por la medida de fuerza y tomó a Mijaíl Bakunin como un proyecto personal. Lo cargó de pesadas cadenas de factura infernal y lo arrojó a las fosas mas profundas del ardiente Averno.
A las fosas desde donde nunca nadie había vuelto a ser visto, ni siquiera por el Malo. A las fosas desde donde nunca han salido ni los sollozos de los desafortunados ni el calor de los corazones ya fríos de los condenados.
El príncipe de las tinieblas arrojó al ácrata ruso a las profundidades donde la luz nunca llegó.
De nuevo, una semana o un eón después los bajos demonios menores, los nobles de Pandemónium y el amo del Mal vieron subir desde los hornos de los jodidos, masas temblorosas de atormentados y atormentadores, hermanadas en sufrimiento, cargadas de banderas rojinegras y al grito de “¡Ni diablo ni patrón!”
Maquiavelo o Menem o algún otro personaje de similar bajeza, lambiscón del demonio y demonio menor y rastrero el mismo, le dijo a Lucifer: - “Amo y señor de mis días… ¿no sería mas descansado y sabio entregar al hijo de la Santa Madre Rusia a la Santa Madre Iglesia y que descanse por una eternidad en los terrenos de esparcimiento de la citada institución?”
- ¿Mmmmm?- rumió Satán…
- Mandemos a Bakunin al cielo.
Al Malo le encantó la idea de sacarse de encima al ruso y de paso cogerse a Dios de una sola movida y con la verga muerta… así que arregló con los embajadores propios y celestiales el traslado y el franqueo de las aduanas inferno-celestiales y el tramite estuvo listo esa misma noche, aunque siempre es noche oscura en el infierno.
Y de nuevo… El Señor de las moscas languideció de aburrimiento y sucumbió al spleen como todos los altos lores de todos los imperios.
Las torturas y el tormento de las almas condenadas no lo divertía y terribles suspiros de tedio recorrían el infierno como huracanes y monzones. Una vez conocido al ruso la vida no es la misma. Sobre todo la vida de los príncipes y los nobles.
Así que decidió volver a la casa de su padre no como un hijo prodigo ni tomando por asalto su heredad, sino como un fugaz visitante. Como un turista japonés.
Subió del infierno al cielo. Porque el cielo esta arriba y el infierno esta abajo, al menos tanto como esta abajo el sur y arriba el norte. Así que Satán bajosubió a arribabajo y llego a la casa de su padre que estaba ahicito nomas porque la fruta nunca cae lejos del árbol y de caídas ningún ángel sabia tanto como Belcebú.
Y debajo de un árbol y frente a un rio calmo pescaba San Pedro.
Sacó del agua una inmensa carpa dorada que nadaba contra la corriente y le hizo un gran favor al paraíso. Todo el mundo sabe que la carpa dorada que nada hasta el nacimiento de la corriente, muta en dragón.
¿Para que quiere el Edén un dragón si tiene un demonio turista?
- Pedro… ¿has visto por aquí a un joven filosofo ruso? El simpático Mijaíl Bakunin…
- Aha - contesto San Pedro raramente vestido como un republicano español.
- Ah… ¿ha tenido Dios algún problema con el? Digo no porque el rusito sea problemático, sino porque tú conoces a mi padre y el carácter de mierda de viejo fascista que tiene… no en vano lo llaman el señor de los ejércitos…
El compañero Pedro miró con tristeza al demonio y lo vio más viejo y casi vencido. Con ternura le apoyó la mano en el hombro y le dijo en un susurro que ahogo la brisa:
- Me extraña que usted no lo sepa compañero… Dios no existe.
Oscar Capristo.
O de cómo se desmoronan los mitos ante la luz del entendimiento.
Un buen día Bakunin murió. Estaba vivo el día anterior, retozando como un chancho en su Dacha y al día siguiente murió. Siempre ocurre así y nunca al revés.
Como responde a la lógica más simple, y por eso no menos solida, se fue de cabeza al infierno.
Allí lo recibió Lucifer, casi emocionado… todos los días llegan tipos hijos de puta al infierno, pero teóricos de ese nivel, pocas veces. El Malo estaba emocionado casi como un cholulo.
Pocas personas habían sido tan fervientes luchadoras por el ateísmo y la negación de dios y su Santa Madre Iglesia como el ruso.
Le brindó lugar entre sus nobles señores en la corte infernal, y residencia en la zona más selecta de Pandemónium, la capital del infierno.
Dos meses después los jóvenes turcos del infierno se levantaban contra el despótico gobierno del señor de las moscas. Las tropas infernales de los mas bellos y nobles ángeles caídos se enfrentaron a su emperador para derrocarlo e instaurar una república rojinegra y popular.
Pero, el recién formado “Ejercito popular de liberación infernal” fue sangrienta y dolorosamente aplastado por las Falanges del Orden Negro (si… todos los estados cuentan con estas falanges, y hasta donde se sabe preceden aun a la creación del cielo y el infierno) y bajo el tormento de los verdugos (si… todos los estados cuentan con verdugos…) los cabecillas confesaron que el líder de la revuelta era el ruso.
Belcebú cedió a su lado didáctico y pedagógico y se propuso enseñarle al anarquista que nadie sabe más de conspiraciones, traiciones y golpes de estado que El Malo (bueno, salvo Pinochet y Videla tal vez) y revocó todos los privilegios de Bakunin, desterrándolo a los barrios periféricos, extramuros de Pandemónium, donde el maximalista debería disfrutar de la tortura con la regularidad del horario laboral decimonónico.
Quince días o mil años después, Lucifer el ángel más bello de dios, fue a ver que tanto había aprendido Mijaíl Bakunin con el expeditivo método del tormento.
Recorrió las factorías del dolor a paso lento y reflexivo y constató que nadie aprendía nada ese día. Nadie torturaba, nadie atormentaba, nadie sufría, nadie penaba… los demonios trabajadores de ese sector se habían declarado en huelga.
La actividad registrada en el área de la tortura solo se registraba en las comisarias, las mazmorras de las dictaduras de derecha y de izquierda o de las democracias burguesas o populistas… sobre todo en las comisarias.
Pero en ese barrio del infierno… no se lastimaba ni al enemigo porque la asamblea había declarado la huelga total.
Los obreros del suplicio reclamaban la inmediata y automática libertad de los alzados insurrectos del frente de liberación infernal, la restitución en sus cargos, la dimisión inmediata de Satán, y la puesta en práctica de todos los reclamos de la insurrección. Además de vacaciones pagas, salud y jubilación.
Satán se sintió tocado en lo íntimo por la medida de fuerza y tomó a Mijaíl Bakunin como un proyecto personal. Lo cargó de pesadas cadenas de factura infernal y lo arrojó a las fosas mas profundas del ardiente Averno.
A las fosas desde donde nunca nadie había vuelto a ser visto, ni siquiera por el Malo. A las fosas desde donde nunca han salido ni los sollozos de los desafortunados ni el calor de los corazones ya fríos de los condenados.
El príncipe de las tinieblas arrojó al ácrata ruso a las profundidades donde la luz nunca llegó.
De nuevo, una semana o un eón después los bajos demonios menores, los nobles de Pandemónium y el amo del Mal vieron subir desde los hornos de los jodidos, masas temblorosas de atormentados y atormentadores, hermanadas en sufrimiento, cargadas de banderas rojinegras y al grito de “¡Ni diablo ni patrón!”
Maquiavelo o Menem o algún otro personaje de similar bajeza, lambiscón del demonio y demonio menor y rastrero el mismo, le dijo a Lucifer: - “Amo y señor de mis días… ¿no sería mas descansado y sabio entregar al hijo de la Santa Madre Rusia a la Santa Madre Iglesia y que descanse por una eternidad en los terrenos de esparcimiento de la citada institución?”
- ¿Mmmmm?- rumió Satán…
- Mandemos a Bakunin al cielo.
Al Malo le encantó la idea de sacarse de encima al ruso y de paso cogerse a Dios de una sola movida y con la verga muerta… así que arregló con los embajadores propios y celestiales el traslado y el franqueo de las aduanas inferno-celestiales y el tramite estuvo listo esa misma noche, aunque siempre es noche oscura en el infierno.
Y de nuevo… El Señor de las moscas languideció de aburrimiento y sucumbió al spleen como todos los altos lores de todos los imperios.
Las torturas y el tormento de las almas condenadas no lo divertía y terribles suspiros de tedio recorrían el infierno como huracanes y monzones. Una vez conocido al ruso la vida no es la misma. Sobre todo la vida de los príncipes y los nobles.
Así que decidió volver a la casa de su padre no como un hijo prodigo ni tomando por asalto su heredad, sino como un fugaz visitante. Como un turista japonés.
Subió del infierno al cielo. Porque el cielo esta arriba y el infierno esta abajo, al menos tanto como esta abajo el sur y arriba el norte. Así que Satán bajosubió a arribabajo y llego a la casa de su padre que estaba ahicito nomas porque la fruta nunca cae lejos del árbol y de caídas ningún ángel sabia tanto como Belcebú.
Y debajo de un árbol y frente a un rio calmo pescaba San Pedro.
Sacó del agua una inmensa carpa dorada que nadaba contra la corriente y le hizo un gran favor al paraíso. Todo el mundo sabe que la carpa dorada que nada hasta el nacimiento de la corriente, muta en dragón.
¿Para que quiere el Edén un dragón si tiene un demonio turista?
- Pedro… ¿has visto por aquí a un joven filosofo ruso? El simpático Mijaíl Bakunin…
- Aha - contesto San Pedro raramente vestido como un republicano español.
- Ah… ¿ha tenido Dios algún problema con el? Digo no porque el rusito sea problemático, sino porque tú conoces a mi padre y el carácter de mierda de viejo fascista que tiene… no en vano lo llaman el señor de los ejércitos…
El compañero Pedro miró con tristeza al demonio y lo vio más viejo y casi vencido. Con ternura le apoyó la mano en el hombro y le dijo en un susurro que ahogo la brisa:
- Me extraña que usted no lo sepa compañero… Dios no existe.
Oscar Capristo.
miércoles, 13 de mayo de 2009
A VECES...
A veces el Dragón ataca ferozmente como el odio de dios encarnado en un cuerpo escamoso.
A veces su peso me aplasta y me sofoca.
Pero yo respondo como puedo porque no vale de nada detenerse a llorar. Por cada mordida con dientes de metal devolví un cachetazo…
Por cada llamarada perfumada de azufre, una piña…
Por cada garra de silicio que desgarra el corazón, un escupitajo sangriento y espumoso en la cara…
Por cada golpe de su cola quebrantahuesos, un patada en los huevos…
Y cuando al fin me aplaste… alguien que haya visto podrá decir…: “el dragón bien, digo…solo bien…hizo la misma mierda de dragón que usa siempre para atormentar a los mortales… Llamaradas sulfúricas, garras de sílice, dientes de metal, pero el negro… ese si.
Cayó dando un bello espectáculo…”
A veces su peso me aplasta y me sofoca.
Pero yo respondo como puedo porque no vale de nada detenerse a llorar. Por cada mordida con dientes de metal devolví un cachetazo…
Por cada llamarada perfumada de azufre, una piña…
Por cada garra de silicio que desgarra el corazón, un escupitajo sangriento y espumoso en la cara…
Por cada golpe de su cola quebrantahuesos, un patada en los huevos…
Y cuando al fin me aplaste… alguien que haya visto podrá decir…: “el dragón bien, digo…solo bien…hizo la misma mierda de dragón que usa siempre para atormentar a los mortales… Llamaradas sulfúricas, garras de sílice, dientes de metal, pero el negro… ese si.
Cayó dando un bello espectáculo…”
martes, 22 de julio de 2008
B.B. King... maestro...toquela de nuevo...
http://www.youtube.com/watch?v=4Ny5ajCn0xw
http://www.youtube.com/watch?v=wNId8clBdbI&feature=related
por favor amigos escuchen este solo...
http://www.youtube.com/watch?v=wNId8clBdbI&feature=related
por favor amigos escuchen este solo...
miércoles, 16 de julio de 2008
martes, 15 de julio de 2008
El bailarín del rayo
Hoy las tradiciones que formaban nuestro ser mas profundo, esos conocimientos que son tan antiguos que casi se disfrazan de instintos, se han perdido y olvidado por las nuevas generaciones.
Hoy pocos saben que era un bailarín del rayo, y menos aún saben porqué bailaban.
Hoy se han olvidado a esas patéticas figuras dolientes que bailaban sin desmayar en las viejas fiestas patronales llamando un rayo que nunca llegaba y al cual por otra parte nadie quería dar la bienvenida.
Hoy, cuando muy pocos de los que saben de ellos no han muerto, muy pocos de entre esos pocos saben quien fue el primer bailarín del rayo.
¿Cuántos saben que no bailaba para atraer el rayo sino para el simple placer del rayo?
No más de cincuenta años antes de la llegada de Hernán Cortés al reino de los nauas, Atl, un sombrío e insignificante artesano de la familia de Coatl, caminaba por sus jardines. Cada atardecer y cuando el sol dejaba de torturar a las flores, el artesano interrumpía su tarea y caminaba entre las frescuras del follaje respirando el aire húmedo y tratando de leer y entender lo que las sombras dibujaban entre las hojas.
Era un hombre feo y no ignoraba su condición.
No era un hombre inteligente pero advertía su carencia.
Así, se pasaba la vida admirando la belleza y la inteligencia de los demás.
- los sabios – decía- necesitan quien los escuche… los hermosos, quien los aprecie…tengo buenos ojos y buenos oídos… ese es mi don.
Y el don de buenos ojos y buenos oídos llenaba la vida del feo Atl de belleza. A veces, un poco de esa belleza se volcaba a las piezas de cerámica que salían de su taller.
Una de esas tardes de paseo, Atl, recibió una visita.
Un Colibrí, un Huitzín verde azul, al que habitualmente veía sobrevolar su jardín y libar de sus queridas flores se detuvo en el centro de un claro, sin acercarse a ninguna flor y sin buscar el resguardo de la sombra. Solo, detenido inmóvil en el aire, no era una visita anormal o poco común. El diminuto Huitzín era en esos días un pájaro respetado en el reino de los nauas y en los reinos vecinos. Todos sabían que el Huitzín libaba las almas de los labios aun trémulos de los guerreros muertos y las llevaba directamente al paraíso.
Pero como además de respetar los poderes del pájaro, Atl también admiraba su belleza se acercó lentamente para verlo de cerca.
Todos saben que los Huitzines son curiosos y para nada tímidos, así que al artesano no le extraño mucho que el pájaro no huyera y lo aceptó como un regalo. Como un golpe de suerte.
Durante largos minutos estuvo cara a cara con el colibrí admirándose de su belleza y perdiéndose en sus ojos oscuros.
Los minutos se hicieron horas y la luz del día abandonó el jardín. El Huitzín brillaba en la oscuridad y Atl pudo oler el perfume de su minúsculo cuerpo tornasolado.
Luego hubo un temblor, una distracción y en un zigzag como el de un relámpago el colibrí se escapo hacia el cielo negro.
Esa noche Atl no durmió y solo pensó tendido en su jergón, en el pájaro brujo.
¿Cual era el color exacto de sus plumas entre azules y verdes?
¿Cuál la cifra exacta de esas plumas?
¿Cuántas semillas pesaba y cuantas uñas media el frágil cuerpo?
¿Qué pensamientos discurrían detrás de esos ojos oscuros?
De tener estas dudas, respuesta para un mortal… ¿aquellas respuestas definirían al Huitzín?
¿Contendrían estas respuestas la naturaleza del colibrí?
El día siguiente lo pasó esperando por la presencia del Colibrí y despreocupado de todas sus tareas. El fresco y oscuro taller del ceramista estuvo abandonado y en el solo los aprendices reinterpretaron la belleza del mundo sobre la arcilla cocida.
El colibrí llego ese atardecer y no volvió a irse.
Día tras día entablaron un mudo dialogo de observación, donde cado uno trataba de descifrar al otro como a un enigma.
Fueron días de solo mirarse a los ojos y el cuerpo y los gestos y de suspiros que hinchaban los pecho, el oscuro del hombre y el diminuto pecho del pájaro.
Una mañana, el colibrí habló y al hablar sorprendió a Atl.
Nadie dudaba que un pájaro brujo pudiera hablar pero el artesano no entendió nunca porque un portento semejante quería hablar con el…
El Huitzín dijo:
- no me mientas, no te mentiré. No digas una sola palabra en falso y no lo haré yo. Proponme lo que quieras y lo aceptaré, hasta que quiera hacerlo.
- estemos juntos- dijo- hasta que decidamos lo contrario.
Y Atl el artesano de la vieja casa de Coatl aceptó el contrato con lágrimas en los ojos…
Día tras día los dos se pasaban las horas de la vigilia mirándose y hablando y las horas del sueño uno junto al otro tratando de dormirse después y despertar antes que su compañero para poder verlo dormido a su lado.
Día tras día ambos dejaron transcurrir el tiempo solo disfrutando de la presencia del otro y sin querer estar nunca en otro lado.
El hombre y el colibrí intercambiaban sus mapas del mundo y uno completaba su percepción de la vida con la de su compañero realzando en esta comparación su individualidad.
Y en un momento que no pudieron definir, supieron que se amaban.
Cuando eso ocurrió el viejo taller ya estaba convertido en un reino de escarabajos de polvo y arañas de la jungla. Los aprendices lo habían abandonado antes, al sentir que el maestro ya no estaba atraído por el barro y corría tras otros sueños.
El amor de un artesano y un colibrí convirtió a un puñado de aprendices en maestros a la fuerza de sus propios talleres.
A medida que el tiempo pasaba y el vuelo estático del colibrí se convertía en un milagro cotidiano solo opacado por el de un pájaro y un hombre enamorados entre si, el colibrí fue cambiando de forma. Atl descubrió que la esencia del pájaro brujo era tan inmensa que su cuerpo no la contenía y que esta esencia se escapaba y crecía y brillaba y zigzagueaba llenando el cielo.
Hace muchísimos años, hubo un momento en que un oscuro maestro ceramista de una casa menor dejo de ver a un colibrí y en su lugar vio un rayo.
Y cuando lo vio su amor no se mitigó en absoluto…
Solo pensó:
_ ¡que bello es el rayo que amo!
Pero a medida que Atl amaba más a su rayo mas lo conocía y comprendió que así como la libre mutabilidad había sido la naturaleza del Huitzín, era esa libérrima condición la naturaleza del rayo que amaba.
Y supo que para no perderlo debía evitar que el aburrimiento y el tedio ganaran el alma voladora del Huitzín.
Debía lograr que el rayo sintiera que no había mejor lugar para estar que a su lado y que nada fuera mas bello para el colibrí que el suelo sobre el que pisaba el artesano.
Debía lograr que el rayo sintiera que el corazón del ceramista era el centro del universo.
Y entonces empezó a bailar para el colibrí todo el día.
Pinto su cuerpo de rojo y negro y perforó sus lóbulos con aros que tintineaban cuando el se movía al compás de su corazón. Con el mismo fin ciñó cascabeles en sus tobillos. Decoró sus dientes con silicios que brillaban cuando sonreía. Y bailó.
Bailo durante años para el deleite de su amado y cada día lo hizo mejor. Mejor por la habilidad adquirida por la practica y mejor por el miedo de perder al objeto de su amor…
¿Habrá algún bailarín mejor que yo?- Se preguntaba sin vanidad.
- ¿habrá algún sitio que sea mas tentador que este para el rayo?
Pero, fuera de estas dudas, el hombre también pagó su precio y cobró su premio por esta danza.
Los nunca interrumpidos días de danzar afinaron y endurecieron sus músculos y convirtieron sus huesos y tendones en varas de metal y cordones de seda. Los dientes se afilaron y sus uñas crecieron. La piel se oscureció y sus ojos cambiaron el color. Las noches de vigilia afinaron los sentidos y el deseo de intimidad alimentó un gesto feroz que alejaba a los vecinos.
Y los días y las noches fueros estaciones y años y el danzarín no paró jamás de moverse al ritmo de una música que solo ellos dos oían y que solo para ellos dos se ejecutaba.
Ninguna mujer reclamó al hombre porque ya no había allí un hombre, sino una bestia oscura y ningún Huitzín reclamó al pájaro porque ya no había pájaros en ese jardín, sino un rayo.
Una mañana, después de muchos años, el rayo habló con Atl.
- ayer- dijo- descubrí que ya no quiero estar aquí… y hoy sé que desapareció entonces la única razón que tenía para estar aquí.
Atl tuvo la certeza de que el pájaro brujo hablaba como siempre con una verdad cuidada y precisa y resguardándose en el mínimo escudo de la dignidad, dejo de bailar.
Los cascabeles callaron.
- has sido…- dijo el hombre que había sido artesano- lo mas bello que me ha pasado y te he amado mas de lo que he amado a nadie o a nada.
Y no pudo decir nada más. Recordó el trato y su contrato con el rayo era demasiado claro para que un hombre honesto lo rompiera y si bien Atl no era del todo honesto cuando conoció al colibrí, ahora parado frente al rayo lo era.
El rayo besó largamente los finos y correosos labios de Atl y el sol ya estaba poniéndose cuando en un temblor y un chispazo de luz, se desvaneció en la brisa del atardecer.
El sol se puso y la noche se cerró sobre Atl y el artesano no se movió.
El sol volvió a alzarse y el naua no creyó que eso fuera más importante que la partida de su colibrí. Las estaciones mudaron y el que había sido llamado Atl de la casa de Coatl permaneció de pie mirando hacia el sur. Porque por allí se había retirado el Huitzín.
Hubo días de tormenta en los cuales el viejo no se movió a pesar de que las lluvias le lavaban la cara porque no quiso disipar con un gesto torpe la imagen de aquellos ojos amados.
Pasaron años antes de que el artesano supiera lo que sus vecinos habían visto antes con tanta claridad.
Había cambiado.
Los años de bailar para el rayo habían cambiado cada fibra de sur ser y la habían convertido en otra cosa… o tal vez solo la habían acercado a lo que realmente era.
Su cuerpo se había agigantado a fuerza de contener tanto amor.
Sus cabellos habían crecido y se habían convertido con los años en esplendidas plumas y su piel se había endurecido bajo el sol tropical y la lluvia monzónica hasta ser cuero negro y aceitado. Sus dientes y sus uñas habían crecido como puñales de obsidiana y sus ojos oscuros habían mutado en esferas del color del ámbar y la miel. Verdes escamas de jade tachonaban su cuerpo poderoso y enjuto.
Una mañana por fin comprendió que los años de bailar para su amado rayo lo habían mudado en una bestia esplendida y ante el rojo sol del amanecer dejó de llorar por su amor ausente y extendió sus brillantes y untuosas alas.
Fue en esos días en los cuales los hombres creyeron que había llegado el fin de los tiempos y que el imperio caería bajo la furia de los demonios llegados allende el mar.
Fue en esos días en los que la gente temía por su vida en las callejuelas de Tenochtitlan.
Fue en esos días en los que los aztecas decían que los invasores rubios tenían trajes de metal y bastones que convocaban al trueno y extrañas bestias de dos cabezas…
Fue en esos días en los que el artesano descubrió que el recuerdo de su colibrí ya no le dolía en el pecho y no le quemaba dentro de las venas y decidió ocuparse en otra cosa que pensar en su rayo. Tal vez solo para ver que se sentía volver a tener otras ocupaciones que el amor.
Decidió así reclamar nuevamente su vida para sí y volvió a desplegar sus alas pero esta vez tentando al vuelo.
Sin poder olvidar a su pequeño Huitzín, Quetzalcoatl, la serpiente emplumada, el que antes de bailar para un rayo se había llamado Atl, desplegó sus membranosas alas cubiertas por plumas de quetzal y levantó vuelo. Montó los vientos de la jungla y dirigió su cuerpo de saurio hacia la costa.
Los pocos hombres de Cortés que sobrevivieron a su ataque recordaron hasta el último momento de sus vidas el día que se abatió sobre ellos la furia de la serpiente emplumada. El mismo Cortés, perdió la luz de la razón cuando un viejo sacerdote azteca le contó la historia de Atl, mientras lo preparaba para morir con honor en la cima de la gran pirámide.
- ¿Cómo quisimos conquistar estas tierras…?- Se preguntó Hernán Cortés… - si en estos reinos los enamorados se convierten en dragones, las aves mas hermosas eligen a los hombres más feos y los rayos liban de las flores.
Hoy pocos saben que era un bailarín del rayo, y menos aún saben porqué bailaban.
Hoy se han olvidado a esas patéticas figuras dolientes que bailaban sin desmayar en las viejas fiestas patronales llamando un rayo que nunca llegaba y al cual por otra parte nadie quería dar la bienvenida.
Hoy, cuando muy pocos de los que saben de ellos no han muerto, muy pocos de entre esos pocos saben quien fue el primer bailarín del rayo.
¿Cuántos saben que no bailaba para atraer el rayo sino para el simple placer del rayo?
No más de cincuenta años antes de la llegada de Hernán Cortés al reino de los nauas, Atl, un sombrío e insignificante artesano de la familia de Coatl, caminaba por sus jardines. Cada atardecer y cuando el sol dejaba de torturar a las flores, el artesano interrumpía su tarea y caminaba entre las frescuras del follaje respirando el aire húmedo y tratando de leer y entender lo que las sombras dibujaban entre las hojas.
Era un hombre feo y no ignoraba su condición.
No era un hombre inteligente pero advertía su carencia.
Así, se pasaba la vida admirando la belleza y la inteligencia de los demás.
- los sabios – decía- necesitan quien los escuche… los hermosos, quien los aprecie…tengo buenos ojos y buenos oídos… ese es mi don.
Y el don de buenos ojos y buenos oídos llenaba la vida del feo Atl de belleza. A veces, un poco de esa belleza se volcaba a las piezas de cerámica que salían de su taller.
Una de esas tardes de paseo, Atl, recibió una visita.
Un Colibrí, un Huitzín verde azul, al que habitualmente veía sobrevolar su jardín y libar de sus queridas flores se detuvo en el centro de un claro, sin acercarse a ninguna flor y sin buscar el resguardo de la sombra. Solo, detenido inmóvil en el aire, no era una visita anormal o poco común. El diminuto Huitzín era en esos días un pájaro respetado en el reino de los nauas y en los reinos vecinos. Todos sabían que el Huitzín libaba las almas de los labios aun trémulos de los guerreros muertos y las llevaba directamente al paraíso.
Pero como además de respetar los poderes del pájaro, Atl también admiraba su belleza se acercó lentamente para verlo de cerca.
Todos saben que los Huitzines son curiosos y para nada tímidos, así que al artesano no le extraño mucho que el pájaro no huyera y lo aceptó como un regalo. Como un golpe de suerte.
Durante largos minutos estuvo cara a cara con el colibrí admirándose de su belleza y perdiéndose en sus ojos oscuros.
Los minutos se hicieron horas y la luz del día abandonó el jardín. El Huitzín brillaba en la oscuridad y Atl pudo oler el perfume de su minúsculo cuerpo tornasolado.
Luego hubo un temblor, una distracción y en un zigzag como el de un relámpago el colibrí se escapo hacia el cielo negro.
Esa noche Atl no durmió y solo pensó tendido en su jergón, en el pájaro brujo.
¿Cual era el color exacto de sus plumas entre azules y verdes?
¿Cuál la cifra exacta de esas plumas?
¿Cuántas semillas pesaba y cuantas uñas media el frágil cuerpo?
¿Qué pensamientos discurrían detrás de esos ojos oscuros?
De tener estas dudas, respuesta para un mortal… ¿aquellas respuestas definirían al Huitzín?
¿Contendrían estas respuestas la naturaleza del colibrí?
El día siguiente lo pasó esperando por la presencia del Colibrí y despreocupado de todas sus tareas. El fresco y oscuro taller del ceramista estuvo abandonado y en el solo los aprendices reinterpretaron la belleza del mundo sobre la arcilla cocida.
El colibrí llego ese atardecer y no volvió a irse.
Día tras día entablaron un mudo dialogo de observación, donde cado uno trataba de descifrar al otro como a un enigma.
Fueron días de solo mirarse a los ojos y el cuerpo y los gestos y de suspiros que hinchaban los pecho, el oscuro del hombre y el diminuto pecho del pájaro.
Una mañana, el colibrí habló y al hablar sorprendió a Atl.
Nadie dudaba que un pájaro brujo pudiera hablar pero el artesano no entendió nunca porque un portento semejante quería hablar con el…
El Huitzín dijo:
- no me mientas, no te mentiré. No digas una sola palabra en falso y no lo haré yo. Proponme lo que quieras y lo aceptaré, hasta que quiera hacerlo.
- estemos juntos- dijo- hasta que decidamos lo contrario.
Y Atl el artesano de la vieja casa de Coatl aceptó el contrato con lágrimas en los ojos…
Día tras día los dos se pasaban las horas de la vigilia mirándose y hablando y las horas del sueño uno junto al otro tratando de dormirse después y despertar antes que su compañero para poder verlo dormido a su lado.
Día tras día ambos dejaron transcurrir el tiempo solo disfrutando de la presencia del otro y sin querer estar nunca en otro lado.
El hombre y el colibrí intercambiaban sus mapas del mundo y uno completaba su percepción de la vida con la de su compañero realzando en esta comparación su individualidad.
Y en un momento que no pudieron definir, supieron que se amaban.
Cuando eso ocurrió el viejo taller ya estaba convertido en un reino de escarabajos de polvo y arañas de la jungla. Los aprendices lo habían abandonado antes, al sentir que el maestro ya no estaba atraído por el barro y corría tras otros sueños.
El amor de un artesano y un colibrí convirtió a un puñado de aprendices en maestros a la fuerza de sus propios talleres.
A medida que el tiempo pasaba y el vuelo estático del colibrí se convertía en un milagro cotidiano solo opacado por el de un pájaro y un hombre enamorados entre si, el colibrí fue cambiando de forma. Atl descubrió que la esencia del pájaro brujo era tan inmensa que su cuerpo no la contenía y que esta esencia se escapaba y crecía y brillaba y zigzagueaba llenando el cielo.
Hace muchísimos años, hubo un momento en que un oscuro maestro ceramista de una casa menor dejo de ver a un colibrí y en su lugar vio un rayo.
Y cuando lo vio su amor no se mitigó en absoluto…
Solo pensó:
_ ¡que bello es el rayo que amo!
Pero a medida que Atl amaba más a su rayo mas lo conocía y comprendió que así como la libre mutabilidad había sido la naturaleza del Huitzín, era esa libérrima condición la naturaleza del rayo que amaba.
Y supo que para no perderlo debía evitar que el aburrimiento y el tedio ganaran el alma voladora del Huitzín.
Debía lograr que el rayo sintiera que no había mejor lugar para estar que a su lado y que nada fuera mas bello para el colibrí que el suelo sobre el que pisaba el artesano.
Debía lograr que el rayo sintiera que el corazón del ceramista era el centro del universo.
Y entonces empezó a bailar para el colibrí todo el día.
Pinto su cuerpo de rojo y negro y perforó sus lóbulos con aros que tintineaban cuando el se movía al compás de su corazón. Con el mismo fin ciñó cascabeles en sus tobillos. Decoró sus dientes con silicios que brillaban cuando sonreía. Y bailó.
Bailo durante años para el deleite de su amado y cada día lo hizo mejor. Mejor por la habilidad adquirida por la practica y mejor por el miedo de perder al objeto de su amor…
¿Habrá algún bailarín mejor que yo?- Se preguntaba sin vanidad.
- ¿habrá algún sitio que sea mas tentador que este para el rayo?
Pero, fuera de estas dudas, el hombre también pagó su precio y cobró su premio por esta danza.
Los nunca interrumpidos días de danzar afinaron y endurecieron sus músculos y convirtieron sus huesos y tendones en varas de metal y cordones de seda. Los dientes se afilaron y sus uñas crecieron. La piel se oscureció y sus ojos cambiaron el color. Las noches de vigilia afinaron los sentidos y el deseo de intimidad alimentó un gesto feroz que alejaba a los vecinos.
Y los días y las noches fueros estaciones y años y el danzarín no paró jamás de moverse al ritmo de una música que solo ellos dos oían y que solo para ellos dos se ejecutaba.
Ninguna mujer reclamó al hombre porque ya no había allí un hombre, sino una bestia oscura y ningún Huitzín reclamó al pájaro porque ya no había pájaros en ese jardín, sino un rayo.
Una mañana, después de muchos años, el rayo habló con Atl.
- ayer- dijo- descubrí que ya no quiero estar aquí… y hoy sé que desapareció entonces la única razón que tenía para estar aquí.
Atl tuvo la certeza de que el pájaro brujo hablaba como siempre con una verdad cuidada y precisa y resguardándose en el mínimo escudo de la dignidad, dejo de bailar.
Los cascabeles callaron.
- has sido…- dijo el hombre que había sido artesano- lo mas bello que me ha pasado y te he amado mas de lo que he amado a nadie o a nada.
Y no pudo decir nada más. Recordó el trato y su contrato con el rayo era demasiado claro para que un hombre honesto lo rompiera y si bien Atl no era del todo honesto cuando conoció al colibrí, ahora parado frente al rayo lo era.
El rayo besó largamente los finos y correosos labios de Atl y el sol ya estaba poniéndose cuando en un temblor y un chispazo de luz, se desvaneció en la brisa del atardecer.
El sol se puso y la noche se cerró sobre Atl y el artesano no se movió.
El sol volvió a alzarse y el naua no creyó que eso fuera más importante que la partida de su colibrí. Las estaciones mudaron y el que había sido llamado Atl de la casa de Coatl permaneció de pie mirando hacia el sur. Porque por allí se había retirado el Huitzín.
Hubo días de tormenta en los cuales el viejo no se movió a pesar de que las lluvias le lavaban la cara porque no quiso disipar con un gesto torpe la imagen de aquellos ojos amados.
Pasaron años antes de que el artesano supiera lo que sus vecinos habían visto antes con tanta claridad.
Había cambiado.
Los años de bailar para el rayo habían cambiado cada fibra de sur ser y la habían convertido en otra cosa… o tal vez solo la habían acercado a lo que realmente era.
Su cuerpo se había agigantado a fuerza de contener tanto amor.
Sus cabellos habían crecido y se habían convertido con los años en esplendidas plumas y su piel se había endurecido bajo el sol tropical y la lluvia monzónica hasta ser cuero negro y aceitado. Sus dientes y sus uñas habían crecido como puñales de obsidiana y sus ojos oscuros habían mutado en esferas del color del ámbar y la miel. Verdes escamas de jade tachonaban su cuerpo poderoso y enjuto.
Una mañana por fin comprendió que los años de bailar para su amado rayo lo habían mudado en una bestia esplendida y ante el rojo sol del amanecer dejó de llorar por su amor ausente y extendió sus brillantes y untuosas alas.
Fue en esos días en los cuales los hombres creyeron que había llegado el fin de los tiempos y que el imperio caería bajo la furia de los demonios llegados allende el mar.
Fue en esos días en los que la gente temía por su vida en las callejuelas de Tenochtitlan.
Fue en esos días en los que los aztecas decían que los invasores rubios tenían trajes de metal y bastones que convocaban al trueno y extrañas bestias de dos cabezas…
Fue en esos días en los que el artesano descubrió que el recuerdo de su colibrí ya no le dolía en el pecho y no le quemaba dentro de las venas y decidió ocuparse en otra cosa que pensar en su rayo. Tal vez solo para ver que se sentía volver a tener otras ocupaciones que el amor.
Decidió así reclamar nuevamente su vida para sí y volvió a desplegar sus alas pero esta vez tentando al vuelo.
Sin poder olvidar a su pequeño Huitzín, Quetzalcoatl, la serpiente emplumada, el que antes de bailar para un rayo se había llamado Atl, desplegó sus membranosas alas cubiertas por plumas de quetzal y levantó vuelo. Montó los vientos de la jungla y dirigió su cuerpo de saurio hacia la costa.
Los pocos hombres de Cortés que sobrevivieron a su ataque recordaron hasta el último momento de sus vidas el día que se abatió sobre ellos la furia de la serpiente emplumada. El mismo Cortés, perdió la luz de la razón cuando un viejo sacerdote azteca le contó la historia de Atl, mientras lo preparaba para morir con honor en la cima de la gran pirámide.
- ¿Cómo quisimos conquistar estas tierras…?- Se preguntó Hernán Cortés… - si en estos reinos los enamorados se convierten en dragones, las aves mas hermosas eligen a los hombres más feos y los rayos liban de las flores.
yo tengo un lápiz
Queridos compañeros de lucha:
El texto que sigue, fue escrito a fines del 2001 para la revista de la Escuela Municipal de Bellas Artes "Carlos Morel" de Quilmes, a pedido de mis alumnos...tal vez pueda servir para algo para nosotros también ahora...
Cada día se ha vuelto una dura jornada y hasta resulta confuso ver quienes son amigos y quienes no tanto… los villanos siempre hacen su triste papel de pinche tiranuelo y son evidentes siempre.
En tiempos de tanta confusión permítanle a un viejo con algunas horas de vuelo más, alguna reflexión.
TENGO UN LÁPIZ.
Hay un secreto a voces.
Hay un secreto en Bellas Artes. Es un secreto a voces...pero como muchos son sordos aun así se mantiene oculto de la luz del sol.
A veces, cuando me cruzo por los pasillos de la escuela con alguno de los que conoce el secreto intercambiamos esas sonrisas estúpidas y engreídas de los iniciados. La misma de aquellos orates que encontraron en el buzón exacto, a la hora precisa, la carta elegida que contiene la verdad del cosmos...y la leyeron a solas.
La sola posesión de este conocimiento me torna soberbio y más petulante de lo que soy de por si. Me muevo tendiendo trampas y tratando de hacer sentir incómodos a aquellos que hablan conmigo.
Se que la respuesta no sirve si se transmite y solo puede adquirirse por el propio descubrimiento. Y nadie puede descubrir nada si esta gordo y cómodo.
Los que no conocen el verdadero secreto, inventan otras historias, intentan pueriles mitologías. Fábulas de médicos brujos y monjes profanos que levitan recorren la escuela, demostrando, solamente que ignoran el secreto primordial que hizo que nos acercáramos a este establecimiento, la mayor parte de aquellos que allí estamos hoy.
El clan se nutre de los miembros mas disímiles...correctos hombres de negro, hombres negros e incorrectos, minitas setentistas de rulos oscuros y polaquitas de colegio de monjas, atorrantes y maestras jardineras, artistas marciales mal medicados y gladiadores muy medicados , gays sometidos y mujeres liberadas...mujeres altas y hombres muy bajos…y muy pocos malabaristas. Todos estamos hermanados pero no como los acólitos de una secta, abrazados bajo el miembro erecto de Dios...sino como verdaderos hermanos, sin tolerarnos mucho pero sabiendo que la sangre es más espesa que el agua.
Aun así, para pertenecer, pague mi precio...
Un maldito Nerd
Ahora cuando ya consumí las tres cuartas partes de la vida útil de la única parte de mi cuerpo que me interesa, descubro que no era quien yo creía ser...
Así como esos trolos que un día bajan a desayunar con el corpiño de la esposa puesto sobre la camisa, y con el sonsonete de:"Soy una Barbie atrapada en el cuerpo de un obrero de la construcción..." un miércoles por la mañana, mientras dictaba una clase de dibujo me di cuenta de que era un nerd suburbano. (1)
Nunca fui a bailar ni jugué al fútbol porque prefería quedarme dibujando y mis vacaciones fueron inexistentes o arruinadas por mi actividad. En una de ellas, mientras mi familia chapoteaba en el mar...yo estaba a 500 metros, en un oscuro departamento de un quinto piso dibujando storyboards para dibujos animados con la sola compañía de una botella de coca fría.
El día que mi viejo falleció, era un día de entrega (2). Mi vieja me llamo a las 6 de la mañana y allí me encontré con el cuerpo frío de don Cacho, consumido por la enfermedad. .Me hice cargo de la cremación y el sepelio y llore una hora abrazado a mi esposa... A las 15 hs. estaba de nuevo sentado frente al tablero de dibujo, aferrado a un lápiz y tratando de que las manos dejaran de temblar. Mientras tanto mis asistentes hacían en silencio lo que mejor sabían hacer, dibujar. (3)
Descuidé a mi familia de maneras que podrían figurar en el libro de oro de Lía Salgado...Porque el pertenecer se paga con la materia de la que esta hecha nuestra alma inmortal, si es que existe algo así.
A veces tengo unos días...
De vez en cuando me siento torpe y confuso...
De vez en cuando todo se vuelve pesado y no hay manera de manejar lo que uno es...
De vez en cuando uno se da cuenta que esta por cumplir los 40 y que la vida no te salió como pensabas...
¿Donde mierda esta la revolución socialista...?
¿Y el contacto con civilizaciones alienígenas...?
¿Donde esta al menos el Sr. Spock...?
¿Donde esta mi cinturón negro...?
¿Y mi pelo...? (4)
Cuando era pendejo yo creía que los amigos se le morían solo a los viejos.
De vez en cuando los santones no tienen ninguna mercadería que nos pueda interesar...
De vez en cuando los farsantes obtienen de la gente el mismo respeto que aquellos que han sacrificado notables esfuerzos para respaldar cada una de sus palabras con la verdad...
A veces los alumnos no parecen entender que para llamarse a si mismo leonero es necesario poder exhibir pieles de león, cicatrices y algunas buenas historias, y que no basta con las historias...
Más tarde me percato de que los leoneros habitualmente solo se ocupan de cazar leones y pocas veces del auto marketing.
De vez en cuando un artista conceptual me dice que no es necesario y que es hasta desaconsejable dibujar para expresarse artísticamente; dejando de lado en su decadente y cerrada concepción del arte, mi placer...
¡Que fácil es prescindir del placer ajeno¡
¿ Por que no me dicen también que debo prescindir del placer en el sexo..?
¿Que tal una tercera presidencia de Menem, si me quieren cagar la vida...? Dale...con Cavallo como ministro de economía y De la Rua como vice...
Pero entonces recuerdo la única cosa que debo recordar durante las resacas, la única cifra que debo repetir como un mantra la segunda vez que no puedo la primera vez, el único pensamiento que debe sobrevivir al naufragio...
Yo tengo un lápiz.
Y cuando lo uso me cago en la Bauhaus y en la escuela de Ulm...me importa un eructo de sordo Picasso o Will Eisner...y aunque todo ilustrador que tenga un poco de cabeza sabe que Frazzeta es dios y Oscar Chichoni es su hijo que vive y reina entre nosotros... me cago en ellos también.
Cuando lo uso deja momentáneamente de doler que algún profesor de historia del arte me mire por sobre el hombro cuando comparto la mesa de un final con el y me diga en tono condescendiente: " Como te estarás aburriendo...¿ No...?”(5)
Cuando aprieto mi lápiz fuerte en el puño, me importa un pito que alguna colega me derive a un adolescente talentoso para que lo inicie en la historieta al grito de: " Porque yo me dedico a algo mas artístico... ¿viste?"(6)
Cuando uso mi lápiz, soy un Hacedor... y cuando vuelvo a dejar el lapicito sobre el tablero, el universo ya no es el mismo que era antes. Hay un mamarracho, un garabato, un triste grafismo que antes no existía.
Los que tenemos un lápiz modificamos de manera innegable el universo, reinterpretándolo, haciéndolo visible.
Si un árbol que cae en el medio del bosque, no hace ruido si no hay quien escuche su caída, de la misma manera el universo no es visible hasta que el poseedor de un lápiz no lo reinterpreta.
¿Pretencioso, no...? Que me importa... tengo un lápiz... y no importa si soy negro o rubio mientras dibujo, o si tengo todos los dientes, Marcel Cerdan tampoco los tenia y cuando boxeaba sonreía como nadie.
Cuando tengo un lápiz en la mano soy mas necio que lo habitual...y lo
Agradezco ya que fue ese empecinamiento necio el que nos arrancó de las cavernas...o al menos así lo contaba el camarada Barreiro... (7)
Solamente un dedo...
Hace rato que estoy escribiendo esto...Sentado frente a mi Mac, trato de clarificar ideas hasta que estas sean totalmente transmisibles. (8).Hasta que puedan ser asimiladas como conocimiento práctico y no como actos de fe. Ya bastante daño han hecho las religiones que tenemos como para inventar otras nuevas.
El Sigung Moy Yat decía: “solo es un dedo que señala a la luna...si concentramos la atención en el dedo, nos perdemos el grandioso espectáculo de la luna de verano...”
Voy a buscar mi lápiz, que ya me esta haciendo falta.
Oscar Capristo, un loco triste, con un lápiz.
(1) Al menos no soy un nerd subhumano.
(2) ¿No es impresionante y revelador que llamemos "entrega" al momento en el cual terminamos nuestro trabajo y se lo presentamos al editor?
(3) De esa manera garantizaron el sueldo del mi familia para el mes siguiente y unos minutos mas de tranquilidad para mi. Por eso quiero tanto a mis ayudantes...Tal vez por eso me parte cuando se suben al avión.
(4).Las preguntas de esta índole se multiplican geométricamente a medida que uno se acerca a los cuarenta:
¿Porque el amor por una disciplina y el talento en esta no vienen siempre de la mano...?
¿Porque gasto tanto en Viagra...?
¿Que voy a hacer cuando todos mis amigos se vayan del país...?
¿Por que estoy seguro de que van a cerrar Barcelona al igual que Sarajevo, una semana antes de que yo llegue o una semana después...?
¿En que momento pase de pesar 65 kilos a los putos 95 kilos de músculos acerados y guiso de lenteja?
¿En que momento empecé a odiar a los profesores de educación física...?
¿Que perdí y que gane cuando decidí que los alumnos me vieran como un igual cuya única diferencia son unas horas de vuelo mas...?
(5) Como si nadie hubiera divulgado la historia de Roma antes que ella...como si todo fuese un celoso secreto familiar.
(6) Uno de mis maestros, Catulo Albiac, respondía al habitual insulto de considerar a la historieta un arte menor con la bravuconada virtuosa de:"No es una forma menor del arte...en la actualidad es la única forma de arte posible..."
(7) Según el loco Barreiro el nacimiento del arte se dio allá en los albores de la humanidad, en algún clan de cazadores perdido en el medio de las colinas... Por supuesto no de la mano de los cazadores, ni de los sabios de la tribu ni de las gordas esposas, amantes o favoritas de los cazadores...se dio de la mano de los tullidos que no teniendo fuerza física, habilidad para cazar o tetas grandes que cambiar por comida o sexo; pintaron toritos en las paredes de roca viva de las cavernas y convencieron a los cazadores de que ellos eran los cazadores mágicos y a las gordas tetonas de...bueno...las gordas eran mas fáciles de convencer.
Tal vez, el arte nació unos pocos años después...cuando el dueño del protolapiz, dejo de pensar en los cazadores y las gordas y se quedo dibujando una tarde de lluvia, solo por placer.
(8) Alguien dijo que uno solo sabia algo de verdad cuando podía explicárselo a su abuela. Eso dificulta mucho mi practica docente ya que mi abuela Margarita decía "bayonesa" por mayonesa, "enfeli" por infeliz y sostenía que los grandes cambios climáticos ocurrían por " Las bombas atómicas que los norteamericanos tiraron en la luna"
Sin embargo y ahora que lo recuerdo era una excelente narradora de historias bizarras. Lo que se hereda no se roba.
Queridos compañeros de lucha... a ajustarse los machos y a seguir resistiendo cada cual como pueda...y cuando no nos quede otra que la retirada hagamos una huida asíria...
El texto que sigue, fue escrito a fines del 2001 para la revista de la Escuela Municipal de Bellas Artes "Carlos Morel" de Quilmes, a pedido de mis alumnos...tal vez pueda servir para algo para nosotros también ahora...
Cada día se ha vuelto una dura jornada y hasta resulta confuso ver quienes son amigos y quienes no tanto… los villanos siempre hacen su triste papel de pinche tiranuelo y son evidentes siempre.
En tiempos de tanta confusión permítanle a un viejo con algunas horas de vuelo más, alguna reflexión.
TENGO UN LÁPIZ.
Hay un secreto a voces.
Hay un secreto en Bellas Artes. Es un secreto a voces...pero como muchos son sordos aun así se mantiene oculto de la luz del sol.
A veces, cuando me cruzo por los pasillos de la escuela con alguno de los que conoce el secreto intercambiamos esas sonrisas estúpidas y engreídas de los iniciados. La misma de aquellos orates que encontraron en el buzón exacto, a la hora precisa, la carta elegida que contiene la verdad del cosmos...y la leyeron a solas.
La sola posesión de este conocimiento me torna soberbio y más petulante de lo que soy de por si. Me muevo tendiendo trampas y tratando de hacer sentir incómodos a aquellos que hablan conmigo.
Se que la respuesta no sirve si se transmite y solo puede adquirirse por el propio descubrimiento. Y nadie puede descubrir nada si esta gordo y cómodo.
Los que no conocen el verdadero secreto, inventan otras historias, intentan pueriles mitologías. Fábulas de médicos brujos y monjes profanos que levitan recorren la escuela, demostrando, solamente que ignoran el secreto primordial que hizo que nos acercáramos a este establecimiento, la mayor parte de aquellos que allí estamos hoy.
El clan se nutre de los miembros mas disímiles...correctos hombres de negro, hombres negros e incorrectos, minitas setentistas de rulos oscuros y polaquitas de colegio de monjas, atorrantes y maestras jardineras, artistas marciales mal medicados y gladiadores muy medicados , gays sometidos y mujeres liberadas...mujeres altas y hombres muy bajos…y muy pocos malabaristas. Todos estamos hermanados pero no como los acólitos de una secta, abrazados bajo el miembro erecto de Dios...sino como verdaderos hermanos, sin tolerarnos mucho pero sabiendo que la sangre es más espesa que el agua.
Aun así, para pertenecer, pague mi precio...
Un maldito Nerd
Ahora cuando ya consumí las tres cuartas partes de la vida útil de la única parte de mi cuerpo que me interesa, descubro que no era quien yo creía ser...
Así como esos trolos que un día bajan a desayunar con el corpiño de la esposa puesto sobre la camisa, y con el sonsonete de:"Soy una Barbie atrapada en el cuerpo de un obrero de la construcción..." un miércoles por la mañana, mientras dictaba una clase de dibujo me di cuenta de que era un nerd suburbano. (1)
Nunca fui a bailar ni jugué al fútbol porque prefería quedarme dibujando y mis vacaciones fueron inexistentes o arruinadas por mi actividad. En una de ellas, mientras mi familia chapoteaba en el mar...yo estaba a 500 metros, en un oscuro departamento de un quinto piso dibujando storyboards para dibujos animados con la sola compañía de una botella de coca fría.
El día que mi viejo falleció, era un día de entrega (2). Mi vieja me llamo a las 6 de la mañana y allí me encontré con el cuerpo frío de don Cacho, consumido por la enfermedad. .Me hice cargo de la cremación y el sepelio y llore una hora abrazado a mi esposa... A las 15 hs. estaba de nuevo sentado frente al tablero de dibujo, aferrado a un lápiz y tratando de que las manos dejaran de temblar. Mientras tanto mis asistentes hacían en silencio lo que mejor sabían hacer, dibujar. (3)
Descuidé a mi familia de maneras que podrían figurar en el libro de oro de Lía Salgado...Porque el pertenecer se paga con la materia de la que esta hecha nuestra alma inmortal, si es que existe algo así.
A veces tengo unos días...
De vez en cuando me siento torpe y confuso...
De vez en cuando todo se vuelve pesado y no hay manera de manejar lo que uno es...
De vez en cuando uno se da cuenta que esta por cumplir los 40 y que la vida no te salió como pensabas...
¿Donde mierda esta la revolución socialista...?
¿Y el contacto con civilizaciones alienígenas...?
¿Donde esta al menos el Sr. Spock...?
¿Donde esta mi cinturón negro...?
¿Y mi pelo...? (4)
Cuando era pendejo yo creía que los amigos se le morían solo a los viejos.
De vez en cuando los santones no tienen ninguna mercadería que nos pueda interesar...
De vez en cuando los farsantes obtienen de la gente el mismo respeto que aquellos que han sacrificado notables esfuerzos para respaldar cada una de sus palabras con la verdad...
A veces los alumnos no parecen entender que para llamarse a si mismo leonero es necesario poder exhibir pieles de león, cicatrices y algunas buenas historias, y que no basta con las historias...
Más tarde me percato de que los leoneros habitualmente solo se ocupan de cazar leones y pocas veces del auto marketing.
De vez en cuando un artista conceptual me dice que no es necesario y que es hasta desaconsejable dibujar para expresarse artísticamente; dejando de lado en su decadente y cerrada concepción del arte, mi placer...
¡Que fácil es prescindir del placer ajeno¡
¿ Por que no me dicen también que debo prescindir del placer en el sexo..?
¿Que tal una tercera presidencia de Menem, si me quieren cagar la vida...? Dale...con Cavallo como ministro de economía y De la Rua como vice...
Pero entonces recuerdo la única cosa que debo recordar durante las resacas, la única cifra que debo repetir como un mantra la segunda vez que no puedo la primera vez, el único pensamiento que debe sobrevivir al naufragio...
Yo tengo un lápiz.
Y cuando lo uso me cago en la Bauhaus y en la escuela de Ulm...me importa un eructo de sordo Picasso o Will Eisner...y aunque todo ilustrador que tenga un poco de cabeza sabe que Frazzeta es dios y Oscar Chichoni es su hijo que vive y reina entre nosotros... me cago en ellos también.
Cuando lo uso deja momentáneamente de doler que algún profesor de historia del arte me mire por sobre el hombro cuando comparto la mesa de un final con el y me diga en tono condescendiente: " Como te estarás aburriendo...¿ No...?”(5)
Cuando aprieto mi lápiz fuerte en el puño, me importa un pito que alguna colega me derive a un adolescente talentoso para que lo inicie en la historieta al grito de: " Porque yo me dedico a algo mas artístico... ¿viste?"(6)
Cuando uso mi lápiz, soy un Hacedor... y cuando vuelvo a dejar el lapicito sobre el tablero, el universo ya no es el mismo que era antes. Hay un mamarracho, un garabato, un triste grafismo que antes no existía.
Los que tenemos un lápiz modificamos de manera innegable el universo, reinterpretándolo, haciéndolo visible.
Si un árbol que cae en el medio del bosque, no hace ruido si no hay quien escuche su caída, de la misma manera el universo no es visible hasta que el poseedor de un lápiz no lo reinterpreta.
¿Pretencioso, no...? Que me importa... tengo un lápiz... y no importa si soy negro o rubio mientras dibujo, o si tengo todos los dientes, Marcel Cerdan tampoco los tenia y cuando boxeaba sonreía como nadie.
Cuando tengo un lápiz en la mano soy mas necio que lo habitual...y lo
Agradezco ya que fue ese empecinamiento necio el que nos arrancó de las cavernas...o al menos así lo contaba el camarada Barreiro... (7)
Solamente un dedo...
Hace rato que estoy escribiendo esto...Sentado frente a mi Mac, trato de clarificar ideas hasta que estas sean totalmente transmisibles. (8).Hasta que puedan ser asimiladas como conocimiento práctico y no como actos de fe. Ya bastante daño han hecho las religiones que tenemos como para inventar otras nuevas.
El Sigung Moy Yat decía: “solo es un dedo que señala a la luna...si concentramos la atención en el dedo, nos perdemos el grandioso espectáculo de la luna de verano...”
Voy a buscar mi lápiz, que ya me esta haciendo falta.
Oscar Capristo, un loco triste, con un lápiz.
(1) Al menos no soy un nerd subhumano.
(2) ¿No es impresionante y revelador que llamemos "entrega" al momento en el cual terminamos nuestro trabajo y se lo presentamos al editor?
(3) De esa manera garantizaron el sueldo del mi familia para el mes siguiente y unos minutos mas de tranquilidad para mi. Por eso quiero tanto a mis ayudantes...Tal vez por eso me parte cuando se suben al avión.
(4).Las preguntas de esta índole se multiplican geométricamente a medida que uno se acerca a los cuarenta:
¿Porque el amor por una disciplina y el talento en esta no vienen siempre de la mano...?
¿Porque gasto tanto en Viagra...?
¿Que voy a hacer cuando todos mis amigos se vayan del país...?
¿Por que estoy seguro de que van a cerrar Barcelona al igual que Sarajevo, una semana antes de que yo llegue o una semana después...?
¿En que momento pase de pesar 65 kilos a los putos 95 kilos de músculos acerados y guiso de lenteja?
¿En que momento empecé a odiar a los profesores de educación física...?
¿Que perdí y que gane cuando decidí que los alumnos me vieran como un igual cuya única diferencia son unas horas de vuelo mas...?
(5) Como si nadie hubiera divulgado la historia de Roma antes que ella...como si todo fuese un celoso secreto familiar.
(6) Uno de mis maestros, Catulo Albiac, respondía al habitual insulto de considerar a la historieta un arte menor con la bravuconada virtuosa de:"No es una forma menor del arte...en la actualidad es la única forma de arte posible..."
(7) Según el loco Barreiro el nacimiento del arte se dio allá en los albores de la humanidad, en algún clan de cazadores perdido en el medio de las colinas... Por supuesto no de la mano de los cazadores, ni de los sabios de la tribu ni de las gordas esposas, amantes o favoritas de los cazadores...se dio de la mano de los tullidos que no teniendo fuerza física, habilidad para cazar o tetas grandes que cambiar por comida o sexo; pintaron toritos en las paredes de roca viva de las cavernas y convencieron a los cazadores de que ellos eran los cazadores mágicos y a las gordas tetonas de...bueno...las gordas eran mas fáciles de convencer.
Tal vez, el arte nació unos pocos años después...cuando el dueño del protolapiz, dejo de pensar en los cazadores y las gordas y se quedo dibujando una tarde de lluvia, solo por placer.
(8) Alguien dijo que uno solo sabia algo de verdad cuando podía explicárselo a su abuela. Eso dificulta mucho mi practica docente ya que mi abuela Margarita decía "bayonesa" por mayonesa, "enfeli" por infeliz y sostenía que los grandes cambios climáticos ocurrían por " Las bombas atómicas que los norteamericanos tiraron en la luna"
Sin embargo y ahora que lo recuerdo era una excelente narradora de historias bizarras. Lo que se hereda no se roba.
Queridos compañeros de lucha... a ajustarse los machos y a seguir resistiendo cada cual como pueda...y cuando no nos quede otra que la retirada hagamos una huida asíria...
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